Прощённое воскресенье

Украина. Киев. Простите меня. Это я.
Я - часто, под грохот артиллерии желала вам этого. Всем.
Каждому из вас, каждому.
Никого не было жалко, никого. Лежала, сцепя зубы, и с наслаждением представляла, как вы станете кушать мою кашу.

Простите меня. Сраные вы эсмеральды. Простите. Может, так и надо: вам комфорт, а бомбы - мне с сыном. Может, так правильно. Вы - тур в Чехию сыну после 11 классов, а я даже выпускной оплатить ему не в состоянии. Простите, что желала вам своей доли. Вы ж не такие, вы - красивые. Красивых бомбить нельзя. Красивых нужно жалеть. Я же есть! Меня бомбить!

Сдохните. И простите. Не каюсь, по прежнему желаю вам каши своей. Простите, если сможете. Может, уже нахлебались, и стали, как я... Простите. Тяжело мне видеть, как вы платичко пачкаете.

Простите. Это я плохая. Не вы. Раз уж так, то пусть я. Я плохая.

(надо! Надо успеть покаяться).

Снова: я вам желала того же, что и я хлебаю. Это плохой поступок, нельзя желать ближнему плохого. Простите.

[Spoiler (click to open)]